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Si Franz Kafka se matriculara hoy día en un taller de escritura, suspendería: falta de estructura, de argumento, de conflicto. Ritmo bajo, diálogos larguísimos, situaciones imposibles… ¡La verosimilitud es el centro del universo! Kafka ignora todo eso. Y sin embargo, se mueve.

“Había caído la noche cuando K. llegó. El pueblo estaba sumergido en la nieve. No se veía nada del cerro del castillo, rodeado de niebla y tinieblas.”

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Un grupo de aldeanos camina por la orilla del Danubio en un paisaje nevado de árboles invernales y observan sin aspavientos cómo bajo la superficie helada del río bucean unas mariposas grandes como delfines. Cuando se detienen a comer sobre sus mantas de lana extendidas el tasajo de cerdo, los chicharrones y el pisto, un niño se pregunta cuál será el sabor de la carne de mariposa. Y los aldeanos abren una brecha en el hielo y pescan una de ellas y la degüellan como a un animal de granja: su carne es dulce y gelatinosa. Las mariposas de todos los tamaños y texturas revolotean por este libro asombroso de Mircea Cartarescu. Un libro tan cegador como anuncia su título, en el que la realidad y el sueño también son una gelatina blanda indistinguible en la cabeza de ese solitario Mircea, que mira Bucarest a través de la ventana de la habitación de la casa de sus padres y ve una ciudad porosa, donde nada es sólido y todo es posible.

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